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Cheiro do Campo

O amarelo manga, o vermelho morango.
A banana pintada, a uva rosada.
O abacate verde, salada de fruta,
madura e melada, escorrida comida.
Sabor de prazer, gostoso o gosto.
Igual a você, lambido o pescoço.
Não quero morrer com esse desgosto,
de não te comer a fruta madura
E a sensação da coisa mais pura.

As coisas da terra penetram na gente
e, como a água, formam corrente.
Exalam onde passam o cheiro do campo
e chegam ao homem em pleno encanto.
Quero beber o que corre em teu corpo
e da natureza viver no remanso.
Quem dera que fosse teu eterno caminho,
passando em teu rosto de pele carmim
toda a alegria do imenso festim.

Colaboração: Eunice Tomé
Jornalista, Mestre em Comunicação e Escritora
autora do livro "Pequenos Contos de Viagem"